Наша почва – песок,
Чтобы жизнь проходила насквозь,
Словно дождь,
Мы пришли сюда – сладкая глина,
Переполнены памятью сот
Лет, что в нас отпечатал старинный
Бог, обеспечив из сот
Лёт пчелиный – на явку с повинной.
Наша почва песок, мы полны,
Как кувшины – небесной водою,
Иль полуденного удоя –
Всей дремотной молочной волны.
Мы исполнены браги страстной,
Поверх горлышка – перебродившей…
Кто придёт, чтоб испить и услышать –
Свадьбу справить под крышей резной?
Наша почва – песок, и в стволах
Сосен – так же вздымаемы соки
От корней до запястий высоких,
Где печатает раны смола.
Наша почва, похоже, без дна.
Мы – органные, полые трубы,
Где небесная бездна видна
И слышна сквозь поющие губы.
26-28. 11.2000 — 21.02.2008
Каждый из вас хотел бы
Лежать на этой отмели
(Белеющий лист, бумага
Поэта и свиток пророка
Под небом пустынным
Растёрты в зернистые кварцы),
Потому что неслышно тело
Почти невесомой плоти
Под веяньем синего флага
Впечатывается в песок
Или вчитывается в пространство…
Каждый бы – горельеф
Оставлял среди разнообразных,
Но нам не известных письменностей
(Пергамен, папирус, песок —
под небом пустынным
Равно обновляют написанное)…
И ныне спасённый ковчег
Средь останков ракообразных,
Если морем – то времени – вынесен,
Чтоб прохладой левый висок
Был овеян, и правый – по памяти выписан,
Светом, как маргинальный
Рисунок забывшегося писца:
Раковина, черепушка, где скрыта свёрнутая
Мысль, мечтающая развернуться
В плаванье без конца…
Но дремлет она, вбирая,
Как телескоп, спиральное
Сниженье небесного глаза
И восхожденье лица
Земного, течение сквозь зрачок
Часов песочных –
Надежды,
Что всё повторишь, перевернув с торца,
Лишь дремля – не умирая.
И так далеко рука
Кончается за головою,
Что кажется: чувства пальцев
Есть собственный опыт движенья
В текучем песке, где их
Розовой ракушки
Касается раковина
Чистейшим жемчужным слоем,
И во впадине её плавится
Лучшее из отражений
Мира – напоминая стих.
14.08.2001 – 31.01.2009
