Мы потерянное поколение,
В сонной горечи по колени
Брели, увязая,
Проползали
Те,
Кто умел на животе.
Не востребованы временем,
У ограды его – тернием,
Дождь слепой –
В пыль всех провинций,
Под Твоею Стопой
Тяжкой глиной налипшей.
Но зато – каков материал!
Как бы все гончары воскресшие,
От радости матерясь,
Эту нежную глину замешивали,
Как бы пальцы их любили,
Ощутив ремесло духовности.
Первородной этой глине
Клялись бы в /своей/ греховности.
Как она бы сама хотела,
Закружась в невесомости –
В позабытую форму тела,
В невоспетую форму голоса…
27.12.1987
