Пять тысяч лет уже они прядут.
Челнок меж пальцами
и нить меж берегами
Скользят проворно:
тут-и там-и тут,
И смысл соединительный –
у ткани.
Пять тысяч лет
мы режем эту плоть,
Выкраивая у краёв,
и кровью
Ткём истины,
где каждый смертный плод
Покрыт узором льна
согласно крою.
Пять тысяч лет,
не прерываясь, ткань
Всё – повторяет,
в чём подобна Слову,
Те знаки, что мы кровью можем знать.
Над нами – речь её,
Мы молимся Покрову.
29.10.2002 – 3.10.2003
Двадцать первое августа –
Розы, поймавшие луч,
Веретёнами бога
Прядут
Из небесной кудели
Память лета,
Чтоб осень соткать
На грядущей неделе,
Где основаны кросна дождя
Под навоями туч.
Это ткачество времени –
Плоть из незримого прежде,
Это мы
Здесь орнаменты
Жестов и праздничных тел,
Не уходим из ткани –
Да кто бы уйти захотел
Из надежды, на миг,
Навсегда заключённой в одежде
Золотого покоя…
21.08.2004
