Тот, кто приходит в себя после тёплых отдушин
В мойке циклона, в слепой барокамере лун,
Знает: сражаясь с волной, среди облачных дюн
Плаванье сна исповедуют утлые души.
Ищут спасения, но, возвращённые к яви,
В горькой пневматике воздуха, в русле зари
Нежно дрожат и кочуют, как пузыри
Слов, восходящих к поверхности, свету и славе…
Тот, кто приходит в себя, ощущает: сосуд
Переполняется током и вновь кровеносен,
Почерком пульса узор, умещаясь меж кросен,
Нитью скользит в страшном зеве основы, где ткут –
Видимо, пурпур завесы иль тело нагое…
В раме окна – то же ткачество, крови красней.
Быстромелькающих чёрных и узких ладоней
В ласточках видит движенье и стонет во сне.
Тот, кто приходит в себя, ощущает, как свет
В синь проникает, в венозный загар серафимов,
В пурпур моллюсков, и ширится алым и сильным,
В жизнь возвращая того, кто встречает рассвет.
4.06.2002 – 4.03.2008
