Вечером запах розового масла
Настигает, как цитата из вечного.
Мы летим, словно пчёлы на запах – в дома свои,
Подожжённые заревом вечера.
Так на свет – только свой – призывает любовь
Бабочку одиночества,
Из наполненных сот и не сказанных слов
Вылетают, роясь, пророчества
Старых истин, ибо ищем – выбраться,
Как из стана неверных – из струй
Смешанных, массового выброса
Душ этого дня – к костру…
Где мы вспыхиваем мгновенными искрами,
День исходит – дым из костра.
Но мы верим, как пчёлы, в дома свои
И в древних запахов рай!
9.11.2000 – 12.03.2009
Подсолнуховую занавеску поля
Вечер задёрнул, немой полосой
Сумерки пробежали, скрывая
Бессчётные взгляды мохнатых цветов
Вслед уходящему солнцу.
17.02.2001
Ласковой ласточке, прилепившей
Гнездо – конечно же, там, под крышей,
Где вечно ласточкин дом,
И здесь, у бетонного берега зданий,
Над бездной – ласточке первозданной,
Как вечное дин-и-дон
От церкви, чей остров – округлый профиль,
Но ласточка – неистребимый профи –
Найдёт и у нас карниз,
И так, как прежде – карниз базилик,
Возьмёт в упругом коринфском стиле
Изъян извилин – слепить из ила
Гнездо, чтобы глянуть вниз.
29.04.2001
