Вот озеро внизу – зеро воды,
Зевок земли – в холмах цветущих дрёма,
Серпом излучины обрезан путь – мы дома,
И тягостные кончены труды.
Мы в заоконье памяти – в июль
Упавшие из голубых морозов,
Метельных полночей и штормовых прогнозов —
В войну ростков, в обстрел пчелиных пуль,
Гудящих мимо… Павшие средь поля —
О, каждый памятью смертельно пьян
И полон полднем – так прорывы ран
Душевных лечит золотая воля.
Мы видим воздух – аура тех мест
Хранима ларами… Здесь доживают боги
Старинные, и тяжкий гул дороги,
Как кровь, у нас унял шумящий лес.
Вот зона поиска – сойдясь на голубой
Границе спектра или горизонта,
Мы покидаем локус заоконный
И незаконно сон несём с собой.
Чтобы вернуться в чавкающий снег,
Скрывая в радужках внезапных отраженья
Травы и озера, и отблески сраженья
Таинственного – может быть, за свет…
Перешёптывается, переговаривается
И до звукописи речь – река и рок,
Так до слова слуху – немы были небеса
Так язык поэзию растворил, что до звукописи.
28.02.2006 – 11.03.2006
