Я люблю Климта,
Его живопись – тот же сад
Перед августом,
Когда ночью лоскутное одеяло
Отброшено, и туман
Настигает наш след, где роса
Опадает на сгустки теней,
Ещё помнящих: нам было мало…
В темноте эта живопись бродит,
Если выключить свет —
Так цветы выключают
Светильники, бредя рассветом.
Помнит сердце, что брызги
Спектральные – там, где их нет
В темноте, но по шелесту
Снятся поэтам и детям…
В долгих перечнях форм и цветов —
Сон дотошен, он мнит, что он мир,
Вольный синтаксис сада
Склонен к имени,
Дремлют глаголы.
И в гербарии страстном
Перепутаны блики и пчёлы,
Пёстрых венчиков рай,
Населённый, как прежде, людьми!
30.07.2005
