Нас относит большим течением,
Мы всё здесь ещё, но вверху —
Облака, что полны значением
Кракелюров запекшихся губ.
Мы всё в детстве, и смотрим в кружку,
Где створоженное молоко,
Расплываясь, теряет дужку
Потерявших себя очков.
Мы сквозь них ещё видим: осень
Над землёй в сколькотысячный
Раз,
Но летят облака, отбросив
Поцелуй близоруких глаз,
И свершаются, будто память
Материнского: мальчик мой!
И так сладко и горько плакать
Возвращаясь к себе домой…
5.09.2005.
