Перебегая площадь на ветру,
Кружащемся, как дух её воронки,
Втянувшей свет и облаков игру
Рассыпавшей из каменной солонки,
Вдруг замереть – песчинкою на дне
Часов беспамятных, где в гулком средостенье –
Мелькают тени наших лучших дней
И слышно, как в стекле стекает время.
22.09.2000 -13.02.2008
Что тебе надобно сказать, и чем
Будешь ты писать свет,
Где наймёшь пристанище, заплатишь чем,
Если у тебя ничего нет.
Но уже не надобно ничего
Этому художнику снов –
Ни холста, ни мрамора своего,
Ни бумаги внятной для слов.
Ветреным изгибом на берегу,
Эхом между каменных стен,
Облаком не обнятым на бегу,
Голосом дождя в темноте…
Осенью, чей офис в резных листах,
Ветром, чей отель продут,
Ателье на отмели в тех местах,
Куда вечером не придут.
23.09.2000